Nuthouse-by-the-sea

"Waves are not measured in feet and inches, they are measured in increments of fear."
- Buzzy Trent


Perto de Oolongo havia um manicómio. A onda quebrava, aliás, dentro do perímetro da casa de malucos.
O chão de terra batida transformava-se em areia da mesma cor, que se extendia até a um alucinado mar de tons de cobre. Dizia-se que teria sido ali que o rei Midas teria surfado, e que por isso toda a onda tinha a cor de ouro derretido.
O marítimo brilhava à luz infernal do sol dos trópicos, levantando-se num perfil de grande altura e rebentando silenciosamente.
Oolongo é verdadeiramente uma onda apenas para loucos: o ruído da rebentação é quase nulo e desorientador, as suas paredes tubulares são espessas como dunas móveis. A remada tem de enfrentar correntes de diversas direcções, e que se cruzam pelo meio de dezenas de milhares de rochas.
Foi ali que vi algum do melhor surf do mundo. Aqueles loucos anónimos eram dotados do mais absoluto sentido de inconsciência – duvido que coragem. Aquilo não era sangue-frio: era um misto de olhos brilhantes selvagens desesperados pela falta de uma qualquer aproximação a uma noção do amanhã. Homens e mulheres enloquecidos, sem nada a perder, desesperados por existir, agora, já, no presente, sem passado e sem visão do futuro.
Pranchas voavam pelos ares, impossíveis, aterragens impossíveis, seres preciosos que maleavelmente se integravam na existência daquela onda, para ela viviam, apenas nela subsistiam e respiravam.
Há largos anos que deixaram de morrer. A morte, enquanto perda, deixou de fazer sentido. Conhecem-na demasiado bem para se deixarem enganar – e nem o mar quer nos seus domínios tanta gente louca.


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There used to be a mental institution near Oolongo. The wave happened to break within the space of the property.
The old ground soil slowly becomes similar sand, extended until a crazy sea of copper tone. It is said that was the place where King Midas once surfed, and that was the reason why the wave had the colour of melted gold.
The maritime would shine in the infernal light of the tropical sun, up in a profile of enornous highness and breaking in silence.
Oolongo is truly a wave only for insane: the surf noise is almost none and confusing, its tubular walls are as thick as mobile dunes. The paddling faces currents from several directions, crossing each other in the middle of a thousand rocks.
There I have seen some of the best surf in the world. Those anonymous fools were gifted with the most absolute sense of unconsciousness – as I greatly doubt it could be courage. For what they had was not cold blood – but a mix of wild desperate shinning eyes without tomorrow. Men and women in the purest form of despair, with nothing to lose, desperate for existing, now, present, without a past or any vision of the future.
Boards would fly across the air, impossible, impossible landings, precious people who malleably integrated themselves in the existance of the wave and for her would live.

They stopped dying some years ago. Death, as loss, no longer makes any sense. They know her to well to be fooled – and not even the sea wants to have so many crazy people.